Horario:
de 10 a 14 y de 16 a 20
Día Mundial del Turismo
Memoria obligatoria
Conocido como el “Santo de las Caridades”, Vicente (1581-1660) nació en una familia humilde de labradores. Fundó la Congregación de la Misión (Paúles) para la formación de los sacerdotes y para el socorro de los pobres; y con la colaboración de Luisa de Marillac (1591-1660), las Hijas de la Caridad: “Este es uno de los grandes efectos de la caridad: que no podamos ver a nadie que sufra sin sufrir con él; que no podamos verle llorar sin llorar también nosotros” (Consejos Espirituales).
Oración colecta
Señor, Dios nuestro, que dotaste de virtudes apostólicas a tu presbítero san Vicente de Paúl para que entregara su vida al servicio de los pobres y a la formación del clero, concédenos, te rogamos, que, impulsados por su mismo espíritu, amemos cuanto él amó y practiquemos sus enseñanzas.
Puedes consultar las lecturas de hoy en lecturas.misa.app.
Es una noche inmensa y sin estructura. Pero se apostrofa con nuestro corazón. Es media tarde, hace buen tiempo, papá se levanta las mangas de la camisa. Un perro ladra fuera, los olmos rumorean, el grifo del lavadero gotea. Se oyen los golpes de mi hermano, trastea en el taller del jardín. Mamá está abajo, atendiendo el negocio o más bien esperando el primer cliente de la tarde. La casa huele a faena, a comida fría. Un cierto olor de tierra, de tomates, de patatas sobre la paja, de ausencia. Recostado sobre el fregadero, descansando del día, del trabajo, de la enfermedad, de la vida, que en los últimos años se emperra en considerar una farsa, mi padre contempla una nube. Sonríe bajo el bigote rojo.
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Es una noche inmensa y sin estructura. Pero se apostrofa con nuestro corazón. Es media tarde, hace buen tiempo, papá se levanta las mangas de la camisa. Un perro ladra fuera, los olmos rumorean, el grifo del lavadero gotea. Se oyen los golpes de mi hermano, trastea en el taller del jardín. Mamá está abajo, atendiendo el negocio o más bien esperando el primer cliente de la tarde. La casa huele a faena, a comida fría. Un cierto olor de tierra, de tomates, de patatas sobre la paja, de ausencia. Recostado sobre el fregadero, descansando del día, del trabajo, de la enfermedad, de la vida, que en los últimos años se emperra en considerar una farsa, mi padre contempla una nube. Sonríe bajo el bigote rojo.
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