7 DE JULIO

«Hoy es el día en que menos miedo vas a tener nunca, porque aún no sabes cómo es», le dijo su padre al autor de este libro la primera vez que corrió, con quince años, delante de los toros en Pamplona. Desde entonces no hay día en que Francisco Apaolaza no se acuerde de ese momento. Dos décadas después se pregunta cómo es posible que en un mundo cada vez más previsible, más edificador y más enfrascado en normas de seguridad donde cada vez más se mide la utilidad de las cosas haya miles de hombres y mujeres que, contra toda lógica, se juegan la vida delante de un toro a las ocho de la mañana durante ocho días de julio. ¿Por qué?

Esa es la pregunta que atraviesa este libro escrito desde la experiencia del corredor y la insaciable curiosidad del periodista. Francisco Apaolaza construye un puzle fascinante sobre los encierros de Pamplona más allá del tópico caduco de virilidad y sangría. En sus páginas hay tramos de adrenalina y tramos de una extraña quietud; hay sordos que cuando corren sienten la electricidad del toro sobre la espalda, veinteañeros que mueren a miles de kilómetros de casa y guiris a quienes una cogida salvará de tomar el avión que acabaría estrellándose; hay cirujanos que temen la incertidumbre, legionarios que acuden al notario con la cabeza sangrando después de una cogida, mujeres que dan lecciones a corredores paternalistas, concejales que dejan plantado a Arthur Miller para bajar a correr el encierro.

Siete de julio habla del miedo, la muerte, el azar y la ansiedad, pero también de la felicidad y la euforia y la intensidad de la luz de la mañana después de que haya pasado la manada. Es un alegato a favor de la vida real y manchada.